País para débiles

Debo confesar que para sorpresa de muchos, he decidido bautizar una cinta de 8 mm como "pais para débiles". Comprenderán que es una decisión bastante drástica. Contaré porqué. Yo quería ir al Normandie, pero las cirscuntancias de "esperar a última hora" para matricularme y ser aún una hija de Bello, me hicieron pasar el día entero viajando de aquí allá, y de allá a acá. Almorcé con mi madre. Eso me alegró. Llegué a última hora, toda cansada a recibir el famoso papel que dice: "Hola, usted es la niña que se endeuda en esta universidad". Y me alivié. Y me vino esa extraña sensación de no querer ir sola a ver el séptimo arte. Traté de corromper a la Joplin, y estuve apunto (quizá debería haberle dicho: "ya, te invito 2 helados mejor"). Y esa parsimonía capturó la atención, desencadenando mi debilidad. Sabía que no debía estar sola. Eché de menos a Jaime, caminando por las calles de Santiago, y hablándome en voz baja, para que yo no le entendiera ni pío. Una pareja homosexual tomada de la mano, levantó los brazos formando un arco para que yo pasara por debajo. Y como siempre, accedí a la invitación. En la micro, pensé en el pelo de Bardem ¿Era peluca? Una señora se afirmó de mi cuello y me dejó rojo. Luego pensé en la excelente fotografía... siempre me han gustado los paisajes áridos. Y una escolar me pisó el pie (yo justo andaba con chalitas) Me fui a sentar. En el pendrive sonaba Saiko con de Salon. La vecina ni me pescó. Así que llegué y comí algo. Ahí descubrí que lo que acababa de ver debía llamarse "país para débiles". Hable con la Conti, luego con mi querido Jaime, y Lenin me confesó su partida. Mas, supe que este es un país para débiles. Me bajó la pena.

Gen

Hay una extraña sensación en el aire -¿un viento de cambio?- como una propaganda política que se profana tras los pilares de un edificio. Claro, de un importante edificio. Pero los detalles no importan. El punto es: la nueva generación de los años prometidos. Los hijos de los dioses. Un remolino capturado por el milenio, ese remolino de bellezas entorpecidas. Seguramente, aparecerán los escultores, artesanos, piratas y fantasmas, que sabrán pulir, y quizá, hasta sacar brillo de este aparataje. Pero vámonos con calma. Creo en la naturaleza todapoderosa, creo en la pachamama; pero no creo en la inteligencia superficial que acaricia con la punta de los dedos. Así que no nos confiemos de las extrañas manos de los miserables engalanados; prestémosle atención -y la máxima atención- a los que deambulan con trajes raídos, a los ojos turbios, a los lunares que cubren pieles. Mi vida se ha acordado de los suelos que ha marcado, y créanme que la más dificil tarea, es recordar a aquellos perecidos bajo la tierra movediza, a esos soñadores que se escapan con sus amores colegiales, a esos románticos de antaño que prefieren ser volátiles. A ellos, el humo del cigarro ha costado sacar a flote, ya que las boyas no son suficiente. Díganme ustedes ¿dónde los encuentro? No me aterra la incertidumbre, me aterra que vuelvan y nuevamente se evaporicen. La belleza se está escondiendo tras los vientos que me develaron las sonrisas enajenadas... y suele ser, que quienes brillan con sonrisas, son precisamente esos que cuesta encontrar. Se abre la berma de posibilidades sobre quienes serán los dioses del mañana... y sin embargo, parece ser que los altares del mundo paralelo, aún no los detiene; y sortean los cupos entre terrestres postulantes de corazados capullos... y la generación se vuelve perdida.

Cambio Fuera

Todo comienza y todo termina con una decisión ¿Cuántas veces hemos dicho un fin eterno imperecedero y madurable?

La vida nos parece una bolsa de M&M, en donde nadie quiere comerse los rojos (o los verdes), como si fuera elección nuestra el que no aparezcan en el envase.

Nuestras arrugas cada vez se tornan más fugaces y delimitadas. Hay que aprender a tocarlas. Hay que aprender a besarlas.

Hemos de tenernos como piedras pulidas por la erosión. Y sin embargo, alguien aún llama por radio y dice fuerte y claro

Cambio Fuera

no contigo ni sin ti...

Truffaut. La Femme d'à Côté
que loco el amor, loco!

sucede esto: hay dos tipos de personas, las que se meten en problemas y las que no. las que no se meten en problemas no son personas locas, no se arriesgan ante el peligro, no hacen embarradas, se pueden enamorar locamente, pero no hacen locuras. puede que lleguen a la felicidad, pero no en un extasis profundo de un segundo, no, porque eso es locura, pasan mas periodos plenos, que en periodos de pena... Y las que se meten en problemas viven en ellos, los buscan, los llaman casi por teléfono para que vengan a causar penitas. son expertos.

la película, sí, la película, son los dos bastante locos, su amor es loco, su vida amorosa fue loca, todo es loco para ellos... que locura... y la locura termina mal...

Ese es el problema, tengo un amor tan loco, que me tiene loca. pero no tan solo a mí, sino a mi familia, a mis amigos, a mis diarios, a mis cuadernos, a mis clases, a mis historias, a mis besos, a mis vidas, a mis angustias. pero en vez de terminar mal, pescaré el primer bus mañana en la noche, y partiré bien lejos... asi despejaré mi locura...

"un dia me dijo él, que se iba a ir... a mí me entró una pena..." (esta frase no es de la pelicula)

Tiempo fuera

He de recordarles que no somos perfectas...

y yo no soy la excepción a la regla (como se dice en Derecho) Ególatra de mi parte, pero debo serlo muchas veces; el mundo no se puede imaginar sin una existencia que ya existe! Así es, y nada puede cambiarlo, a menos que tenga una beretta con 62 balas y me dispare en una de mis sienes (única forma que intentaría suicidarme, pero creo que aún así no lo haría... por cobarde, obvio!). Continúo. Es por razones, llámenlas superfluas sin preocuparse que me afendan, que debo considerarme importante en la vida vertical y sin sentido de muchos de ustedes, sino, no me estarían leyendo. Unamuno nos hizo recordar que siempre existiremos los entes de ficción, mientras exista alguna personita que nos lea (recuerden que: yo no soy yo mientras no me lean "léanme y luego existo"; así se enuncia el pensamiento más pulcro que brota de mis letras. Corre el tiempo. Ficcioneo que no quiero pasar por torpe, ojala me entiendan, y si no, no importa.

me retiro usando el amor como un puente